Por: Tany G Fernández G
Hablan de noticias
mojadas por la lluvia o el callar,
ellos hablan de inventos
probados tal vez mi,
no todos hablan de poesía,
yo sí
en medio de una borrasca perdida
entre tintas y libros.
Como una hazaña que todo lo conquista
- y que aún no ha nacido-
voy entre tachones y errores de ortografía.
Lucho para mantenerme en esta alquimia
y en sus metáforas
sin renunciar al cordón humbilical con sabor a tierra,
ando por el universo con el ímpetu de mi barca
escudriñando el español como si se sorteara el azar.
Se hace de mi sangre
un nombre enmarcado en el tiempo
lacrado, por si acaso, con la torpeza de mi mano,
así vengo de Monet con su impresionismo
y de Pizarnik con el lamento.
Así se esbozan monólogos
que intentan encontrar el origen terrenal.
Puedo ser poeta o no
verbo vivo sin maquillaje,
ellos hablan de placer, olvido
plasmado en un orbe de servilletas,
yo hablo de la entrega a la vida
lo que hace falta
motivo de inventarme en una palabra más.
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